Итальянский полдень. Брюллов
День был обычный августовски-знойный,
Синьора собирала виноград…
Расстроен был Брюллов и сам не рад,
Что кисти эту даму счёл достойной.
Плескали ядом критики в портрет,
Модель, мол, слишком крупного формата,
Изяществом натура не богата,
И в том искусства, значит, тоже нет…
Была элита к замыслу глуха,
И полдень жизни в зрелости расцвете,
Никто из осуждавших не заметил –
Нет глубины во взгляде по верхам…
От ханжества болела голова,
И модным быть художнику претило:
Округлость форм естественной и милой
Быть перестала, в тренде худоба.
Он понял, что природы супротив,
Повернут курс развития искусства.
В душе вдруг стало холодно и пусто,
И тихий грустный зазвучал мотив…
И всё ж, не зря забрёл он в этот сад,
Не станет дань платить художник моде!
Прекрасна та синьора, в жаркий полдень,
Что собирала спелый виноград…
