Щенок
Пять утра. В округе дачной
нет ни ветра, ни "гу-гу".
Я щенку кидаю мячик.
Он бежит, и я бегу.
Мне макушку солнце греет:
наше с кисточкой, мол, вам.
Стрекоза, крутя пропеллер,
пролетает по делам,
по лужайке, по соседству.
Пылью, семенем, на свет,
где алеет парус детства
мной оставленный в траве.
Как чудесно зарываться
в лета жаркие бока.
Будто мне всегда двенадцать,
а щенку лишь год пока...
