Колыбель
Сеют руки тоски
вереницы узоров.
Сердце не заискрит
от метелей,
морозов.
Замерзая, спешу.
Хором ахают скверы.
Всюду скалится шум
ослепительно
серый.
Распевают часы
грустные серенады,
не во славу зимы,
а прощания
ради.
Отпусти же, зима.
Обручён по весне я.
Обреченный сиять
в колыбели
апреля.
