Перекрёсток
На перекрёстке чёрно-серых дней
Я так устал от зарева огней,
От гула надвигающихся битв,
От тишины несбывшихся молитв,
Пустых глазниц убитых городов.
А кто-то снова к смерти не готов.
По трассерам, по росчеркам стальным:
В грудь, в голову, но чаще со спины,
И реже в тех, кто заслужил сейчас.
Так холодно, что хочется кричать.
Так муторно, почти до тошноты.
Не холостыми лупят холостых.
Зачем? Кого? И сколько на счету?
Сквозь гимнастерки мальвы прорастут.
Судьба крестом - четыре стороны.
Так хочется туда, где нет войны.
