Дома стоят, молчат
Дома стоят, молчат. Они – застывший джаз.
Цветными стёклами опять глядят на нас
И тянут ввысь ладони, что в граните,
Назойливые сбрасывая нити
Тугих лучей, погрязших в желтизне.
Быть может, о большом метеорите
Их думы. А художник на мазне
Автограф ставит, что витиеват,
Не испытав терзаний и утрат.
Он смотрит на картину, теребя
Усы. А, впрочем, бог ему судья…
К галактикам летят букеты нот,
Что навязал в избытке Бутман строгий.
Он улыбнётся и уйдёт за поворот,
Ступая тяжко по степной дороге.
