Фитилёк
Дымный фитилёк догорел — лишь тронь,
пеплом, словно жизнь: ни цены, ни веса.
Серп кромсает ночь, и в бреду икон
занебесный гость так похож на беса:
белое лицо глянет из-за штор,
круг грехов замкнёт в беспощадном слове...
Но за миг до тьмы я спрошу — за что
страх, болезни, зло, океаны крови?
Учишь жить? Решать, прав или не прав,
сердцем выбирать веру, флаг, дорогу?
Пламя, треск костей, новая игра —
вечная игра — в дурака и бога:
что ни кинь, судьба как полынь горька,
горницы горят, прут квартетом кони...
Заполошный вдох. Кубики в руках.
И рука из света — поверх ладони.
