Закат
Закат красив, когда ты двор и дом
и красная заря ложится тенью
на плечи серых стареньких панелек,
на их бойницы-окна, на шаги,
на провода,
и зеркала блестят стеклянным светом,
и этот дымный привкус, запах лета...
Шум города и августа печаль. Вот - благодать.
Слова из лексикона застывшего на запасном вагона,
в котором те же тени мёртвых спят,
и видят сны: трава, цветы, ковры,
вокзалы августа, когда уходит лето,
когда приходит детство во дворы, и
возвращается в конец своей игры,
заброшенной с весеннюю кометой...
Да, рифмы - ад. Как тени по углам,
они весят обрывками иллюзий,
но боже мой: Москва, горит закат,
и старые дворы с ним говорят,
говеют в нём, и тихо каменеют...
Закат - наш личный рай, и личный ад,
похмельный, августовский, грустный взгляд назад,
где в тени прошлого обернуты качели,
и знаешь, что уже не заскрипят.
И знаешь, - больше не зашелестят
на лавочках старушки - менестрели:
они уже познали свой закат, и
раньше птиц куда-то улетели.
