Спи, моя радость
Спи, моя радость,
Тебе не приснится война.
Ты слишком мала, чтобы знать, как стояли за хлебом.
На небе луна, а до нас долетает волна,
Ведь свет - это волны, как море, а море - как небо.
А время - не линия, гибкая цепь из колец.
Однажды проснёшься и снова окажешься в точке,
Где маме шестнадцать, а твой непутёвый отец
Ещё не умеет мечтать о какой-нибудь дочке.
После обратно уснёшь, и откроешь глаза
В момент перед собственной смертью, на долю секунды.
В холодном поту...
Ещё только четыре часа.
Не будет войны.
Спи усни, не стреляют покуда.
Тебе не приснится, все сны переплавлены в медь –
В холодные иглы слепящего зимнего солнца
И несколько локонов - будешь, как солнце, гореть,
И каждый Икар на подлёте к тебе разобьётся.
Ты спи, моя радость.
Пою я себе в тишине
И, кажется, верю, что папа по-прежнему любит
И не захлебнулся по-дурости в кислом вине.
А впрочем,
понятно уже,
сна сегодня не будет.
