Послеконкурсное
Белые клавиши в сердце моем…
В.Брюсов
В гордом сердце обида ватой,
мол, творенье не виновато,
не блестит – вот и клято/мято,
темноты ненасытна пасть…
Подкачала родная ветка?
Снова в землю не страшно, детка.
Так бывает, но крайне редко,
чтобы пасть – да совсем пропасть.
Нет, не ради/не для…, конечно,
благородной строки мятеж!
Но
модно-медной трубой успешно
управляет король-бемоль,
принижая и вкось, и прямо
всё живое витийной рамой…
Впрочем, это – другая драма,
и от роли меня уволь.
Там поток серебрится страстно
из сонорных, шипящих, гласных –
все спешат проскочить на красный,
даже если дождит зимой.
Здесь полуночно и солёно,
и расколота в лапах клёнов
нежность золота на зеленом…
Мир немой –
но пока он мой.
