Слышится музыка, спорит с солистом ветер
Слышится музыка, спорит с солистом ветер.
Речь угловата, острых краёв нет,
нечем царапать.
Рама рассохлась. Окно выходит на запад.
Перекрашена, по волокну на раз –
чуть маскирует текстуру. В голосе страсть
немножко фонит. Шуршит, начинает капать.
Краткий надрыв, повторяемый наизусть.
Чахлый, без ягод, куст – не хватает света.
В доме натоплено. Тихо стрекочут где-то,
тише, во мне прорастает чужое чувство,
и не во мне – поёт.
Отдайте,
это моё!
Мне – режет шею чужой воротник,
в моих ушах, надрываясь, трещит гитара,
в мои глаза – дождь, руки – мои непарные.
Вот оно – дрожь, клавиши, стойка барная,
но – проводят по дереву, трут стекло.
Мне, уверен, где-то внутри светло.
Оглушает. Воздух нужно глотать
всем существом, что вселиться в меня пыталось,
вытравить, выжить, вырвать мою усталость,
пересломать на свой
лучший манер.
Закрываю окно, занавешиваю, – назло
себе же – будто не помню последних слов.
И нет окна, зари в нём, нездешних звуков,
только шершаво кончикам пальцев рук.
Свечение лампы. Счётчик мотает век.
Потолок. Пластинка. Крутится в голове.
