плыву
из облаков насупленно-холодных
просыплются небесные опилки.
и фонари в опилочном тумане,
безликие, безмолвны и не греют.
плыву, плыву в асфальтной черной лодке,
скольжу волнами подворотен пыльных.
ищу, ищу, ищу...
усталый, маюсь.
твоё окно замёрзшее роднее
иных уютных пластиковых окон,
дразнящих приглушённым тёплым светом.
найду его среди многоэтажек.
фрегатами плывут до горизонта
высотки.
заключённый в дымный кокон,
окуклюсь, может, где-то ближе к лету
и бабочкой, пестреющей в меланже,
усядусь на цветочный подоконник.
ты сразу не заметишь.
после - сгонишь.
а, может, в распрямилку... и в гербарий.
а, может, просто выпустишь с балкона:
"лети, как те небесные опилки..."
твоё окно - две тысячи агоний.
и каждый раз, как первый, погибаю.
чужая ты.
а я - что кот бездомный.
фонарь ночной посмотрится в бутылку...
