Маленькая девочка со взглядом волчицы
— А откуда ты знаешь, что влюбилась, если этого у тебя не было никогда? — Потому что я чувствую это… — Где? — В животе… так горячо. У меня там был комок, а сейчас его нет. — Я рад, что у тебя больше не болит живот, но это ни о чём не говорит. Ни о чём…
Небо
пороховой затянуто гарью.
Улица из окон —
адовым пеклом
вливается в комнату —
расплавленной арией,
в голову сыплется —
хлопьями пепла.
Маленькая девочка
со взглядом волчицы
Воздух пылающий
цедит и цедит.
Почему?
Почему!
Почему он не снится? —
то ли плачет она,
то ли — бредит.
Выйдет,
с виду спокойная —
нате вам.
Стоит.
Молчит.
Зелёные листики
дрожат
под ладонями.
А под кроватью
прячется в смазке
раздел баллистики.
Он бы сказал: не надо этого,
не надо
(он бы не сказал —
моя хорошая)
шагами
бесцельного променада
переливать из пустого
в порожнее.
Пуля
правее правого
будет,
свинцом навылет —
правее левого.
Вот тебе, малышка,
к ужину —
пудинг,
а ей —
хлеба бы —
ни побед,
ни зрелищ,
ни выстрелов —
повиснуть на шее
комочком тёплым.
И ждать-ждать-ждать,
пока бы не вызрело,
пока бы не вспыхнуло
за круглыми стёклами.
А не —
ночами душить белое,
размачивая в соли
сатин.
Перед глазами —
очередь беглая
и он — один
качается на ветру.
Ему в такт
раскачивается
маленькая душа,
вздыхает —
да будет так
и делает шаг.
Маленькая девочка
со взглядом волчицы
прячет винтовку —
идёт учиться...
