Отражение
Весна. Казалось бы.
Но как всегда привычно
прочь тянутся по небу провода
из ниоткуда – ровно – в никуда,
спускаясь изредка
по крышам черепичным.
Узлами в спазм
сплетаются тоскливо судьбы
одеждами в рассохшемся шкафу.
Чуть слышится испахнувший парфюм –
задверный мир так безвоздушно-
вяло-скуден...
Не нужен зонт. Совсем.
Поломанные спицы
как стрелки остановленных часов.
Гуляет эхо позабытых слов,
дробясь на звуки,
умереть боится.
Но солнце может отражаться, где захочет!
На кончиках волос,
в глазах твоих.
Оно не оставляет нас двоих,
спасая
от взаимных одиночеств...
