Не о снеге
Аудиозапись
Сто лет для одиночества - пустяк.
Иные души вязнут в нём веками.
В себя заглянешь - очерствел, иссяк...
И ловишь снег холодными руками.
Он кружится, прозрачный, первый твой,
ложится на ладони, долго тая.
Улыбкой встретишь - стало быть, живой.
Устал немного - ничего, бывает.
Порадуешься нежности такой,
нахлынувшей нечаянно, но к месту.
Убористой рифмованной строкой
напишешь на клочке бумаги текст и
Позволишь одиночеству хоть раз
в шестнадцать строчек заползти окольно.
И если снег тебя на день, но спас,
то век протянешь свой вполне спокойно.
