ПЕРВЫЙ ВЕРЛИБР
Март...
Такой ветреный, непостоянный, неугомонный,
как ты,
наполняющий комнату всё ещё морозным воздухом
и словами несмелой
непроснувшейся нашей любви.
Одни.
Он подобен лохмато-растрёпанному коту,
в чеширского преображённый,
только наш рыже-рыжий, а не чёрно-чёрный.
Смотри,
он отдаёт тебе свою улыбку с радостью,
добровольно,
примеряя смайл на оттаявшее от ветра лицо
и мы волнуемся, как дети,
весело,
грустно,
невольно.
Я что-то ищу, перебирая кипу пустых
и девственно белых бумаг,
замедленно, с ленцой,
на которых нет ни одного слова, ни запятой,
ни тире, ни точки.
Я ищу мимовольно ответы в них,
но нахожу ответ лишь,
когда жадно заглядываю о неведомые озёрца,
в глубину твоих тёпло-карих глаз.
Кожи атлас
предвидит бешеное множество многоточий...
Ты осторожно скользишь
по буквенно-нотным пуговкам блузки моей души,
как пианист-виртуоз, нежно касаясь тонкими пальцами клавиш,
ищешь, наигрываешь нашу совместную,
почти созданную мелодию, новую.
Сотвори, напиши
со мной наш первый верлибр.
Фобия-
слушать молодой пьяный март,
гортанный жаргон голубей.
Пробуя...
нежно, как ювелир.
Понимаешь,
умоляю тебя, вместе с мартом, не спеши
и веди меня в первый раз в мир лукавых иллюзий, фантазий,
чудес, мистики и мытарств,
разучивая многократно ритм в унисон учащённых дыханий,
движений...
Азарт.
Апогей...
Ты всё знаешь, —
это наш чудо-март.
