То, что возвращается...
В безвременье всех народов
Есть то, что зовётся память.
Хранители древних истин
Блуждают как прежде рядом.
Встречая их как соседей,
Смущая их бренной жизнью,
Мы сами того не зная,
Касаемся вечных кладов.
Мы сами того не зная,
В себе пробуждаем древних,
Чья память ушла как море,
Оставив потом пустыню.
И наши вопросы к Богу,
И наши ответы детям -
Всё это придёт оттуда,
Всё это вернётся былью!
