Разговор с собой
И дни бессчётны. Пятнадцать, сорок.
Иль бесконечность? Всё равно.
Г. Адамович
Ранее утро. Метельно. Морозно.
Наледь на окнах, но в хате тепло.
Печка растоплена. Искры как звёзды —
тягою их в дымоход унесло.
Выйду на улицу. Стынет акация…
Держит на ветках снега охапки.
Мне она доброй волшебницей кажется,
образ так зыбок, наивен и шаток.
Солнце проснулось яркого ярче:
шапки на ветках горят бриллиантами
и открывается памяти ларчик,
были другими с тобою когда-то мы.
Помнишь? Деревья были большими
и оживали бессчётными вёснами,
зря мы прожить наши зимы спешили —
люди так быстро становятся взрослыми
и забывают дорогу в минувшее
в самое светлое
в самое лучшее
в самое тёплое
в самое нежное.
Ветер качает памяти дерево,
сыплется наземь время безбрежное.
Зря мы с тобою в чудо не ...
