Росток
Надеялась, с годами всё пройдёт,
что где-то, под ребром, утихнет боль,
но жду звонка я сутки напролёт,
доколь?
Спираль ступенек,
/триста шестьдесят/,
тягуче-серых,
одноликих дней —
их пробегаю,
/пусть меня простят/,
а пять — особых,
словно пять углей...
Согреться бы,
оттаять,
прорасти,
но — обжигаюсь.
Тысяча причин
не убедят сказать тебе "прости",
и бесполезен метод
«клином — клин…»
Вчера, под утро,
сон приснился мне,
что яблони рыдают
по-людски,
и нет воды в колодце,
а на дне —
дымят и догорают угольки…
Тебя увозит поезд на восток,
И одиноко мне теперь вдвойне —
Уверенно шевелится росток
Во мне...
