КАРЕГЛАЗАЯ ОСЕНЬ

 

Ярмарочной фургон, в котором въехала Осень, был городом вполне ожидаем. Как обычно, Осень своим появлением бесцеремонно отодвинула разомлевшее Лето, не успевшее собрать свои пожитки: не свернуло ароматные гобелены ампельно-вьющихся глициний, дикого винограда, не изменило цветовой гаммы роскошно-кружевных бродери* в парках.

Аккуратно стриженные кустарники, изысканные по форме газоны и клумбы с малахитово-седыми бархатными травами, гармонично сочетавшиеся с броскими бордюрными цветами у дорожек из разноцветного песка, продолжали считать себя неотъемлемыми декорациями Лета. Впрочем, деревья тоже так считали, не сбросив в одночасье изумрудную листву в угоду прибывшей гостье. Да и вообще, Лето, легкомысленной ветреницей, игнорировало календарь. Теперь уже было поздно что-либо забирать с собой. В выцветшем сарафане Лето взмахнуло загорелой рукой и куда-то унеслось...

 

Ярко-солнечной диковинкой Осень не порадовала вначале. В первый день сентября, едва забрезжил рассвет, белые зонты осеннего тумана накрыли город. Туман густо и вязко полз, как живое существо, по улицам, переулкам, чинил помехи на дорогах, запутывался в кронах деревьев, оседал на травах и цветах, превращая красочную растительность в призраков. По-хозяйски заглядывая в окна и, оставляя влажные потёки на стёклах и крышах, полз дальше, то лениво поднимаясь, то вальяжно спускаясь вниз, как бы вальсируя под одному ему слышимую музыку.

Своим видом туман напомнил, что все времена года — только короткие сезоны в череде лет. Пройдёт еще немного времени и туман сменится дождями, дожди заморозками, а там и первые снежинки полетят... И тогда Зима раскроет над городом другие белые зонты... из невесомо-хрупкого снега. Всему своё время.

 

... Туман постепенно рассеялся и изумлённый город увидел, насколько пленительно-прекрасна эта рыжеволосая, кареглазая Осень в своём божественном наряде! Царствуй, у тебя есть достаточно времени.

 

*бродери́ (франц. broderie вышивание) - это термин садового искусства, связанный с дизайном сада в стиле барокко.

 

МОЙ АНГЕЛ

 

Я могу бесконечно смотреть на твои неторопливые, лёгкие, как балетные па, движения, каждый раз находя что-то новое, волнующее, прекрасное.

 

Весной... ты, встречающая румяное солнце на рассвете, подставляешь лицо солнцу, радуешься проклюнувшимся на носу веснушкам, как новорожденным цыплятам. Майским днём в промокшем от благословенного ливня платье, смеёшься, запрокинув голову.

 

Летом... в янтарно-жёлтом купальнике, осторожно входишь в прохладную воду, замирая на секунду, и... ныряешь, превращаясь в неуловимую золотую рыбку. Ты естественна, нежна, как внезапно налетевший морской бриз. Вечерами девочкой-подростком бежишь за зрелищным бруснично-красным закатом, пытаясь поймать последние лучи уставшего солнца. Твоя кожа пахнет зноем и неведомым цветочным ароматом. В пшеничном поле находишь васильки, вяжешь из хрупких стебельков венок и твои глаза становятся еще более синими. Такими пронзительно-синими, как "Ирисы" Ван Гога.

Августовскими вечерами, когда звёзды настолько близки, что их можно смахнуть на твоё платье, мы сидим на старой черепичной крыше и ты взахлёб рассказываешь, что произойдёт, если очень-преочень захотеть.

 

Осенью... знаю тебя простуженной, с чашкой чаю в ладонях, замотанной в кокон пледа, откуда виден только нос, грустной, обиженной на весь мир. А я смотрю на тебя и умираю от нежности.

 

Зимой... стремительно выбегаешь расхристанкой во двор, чтобы поймать первые снежинки в ладони и, замёрзшим котёнком впрыгиваешь назад, чтобы сосчитать их. Это нужно успеть сделать молниеносно, чтобы сбылось самое заветное!

Наивная, мечтающая о недостижимом, растеряха, неумеха, у которой вечно "сбегает" кофе. В тебе нет притворства, фальши, наигранности. Ты напоминаешь мне "Весну" кисти Боттичелли.

 

Но... почему ты говоришь, что мы несовместимы, что мы разные? Ведь я так хорошо тебя понимаю и очень люблю. Только тебя одну, мой земной Ангел!