Я не хотела...
Я не хотела, но оно само
Нагрянуло и, крадучись, настигло.
Спасало б если реками вино
Под голос нестареющего Стинга...
Когда бы Кинг, зачитанный до дыр,
Не наблюдал тревожно с верхней полки
К такой-то маме катящийся мир
За вырезом растянутой футболки;
Из рамы, притаившийся Ван Гог,
В томительном плену своих импрессий,
Не протянул подсолнечный цветок
Мне, утонувшей в мешковатом кресле.
И дело не моих искало рук.
И как-то чересчур мелели реки.
За стенкой изнывал от грусти Круг,
И запах издавали чебуреки.
