Письмо
Пишу раз в год любовное письмо...
Мне сложно чаще.
И проверяю, приходя домой,
почтовый ящик.
Я слышал, у тебя там тоже фарс.
Набила шишек.
Всё так же любишь саксофон и джаз,
спишь между книжек?
Среди вещей нашёл твой карандаш —
для глаз, наверно.
Но, в принципе, пустует мой шалаш.
И в целом — скверно.
Я знаю, что ты дуешься ещё,
мне сон поведал.
Да, кстати, помнишь с кактусом горшок?
Отдал соседу.
Пишу раз в год любовное письмо…
Зачем? Не знаю.
И, как все предыдущие, его
камин глотает.
