+++
Май. Потоп бесконечности краем,
измываясь у низких октав.
То ли небо одежду стирает,
то ли тело на мойку отдал
этот город - машинное иго -
закоптился в мышиной возне.
Ты мечтаешь с раскрытою книгой,
ты, как птица, летаешь во сне.
Только мокрые перья и хорды,
позвоночника старого скрип.
Ты - не сокол, но дьявольски гордый.
Над тобою в разрядах искрит
то ли небо от зверского рыка,
то ли спичка познавшая чирк.
Мне тебя фрагментарно, в обрывках,
в подсознанье вживляют врачи.
И по трубке, торчащей из вены,
подбирая иголки в стогу,
для предательства и для измены
я на встречу с тобою бегу,
зашиваясь дыханьем в опрелость
отсыревшего серого дня.
Ты прости: умирать не хотелось.
Просто жизнь отпустила меня.
