Кисет
Мерцание сумрака, таинство лёгкого, тонкого;
в асфальтовой краске тяжёлые воздух и свет.
Табачное небо – броженье по кругу да около;
твой Броккенский призрак затянут шнурочком в кисет.
Прозрачной водой выливается горное облако:
ты щупаешь тенью стекло каменистого дна.
Так тянется ниточка жизни таинственным волоком.
Как Дедка за Бабку, но Репка пока не видна.
Пигмент разлагает в пигмее смолистое битума,
и всё происходит, пока происходит "пока".
Твой призрак выходит и просит второго "небитого",
а первый – избитый – тем временем лечит бока.
...Шнурок развязался. И в ноздри Вселенского Разума
с молитвой на что-то грядущее втянешься ты.
Табачное небо – бессмертное, но одноразово.
Как воздух и свет. Как вода. И цвета. И цветы.
