Поэту
Одним, дорога – путь до Бога,
другим – банальный счёт шагам.
Не взять желанное с наскока
тому, кто мыслит по слогам.
Одни – шлифуют ложь заботой,
другие – мраку ставят шах
в порыве чувств, а у кого-то –
бронежилетная душа.
Пронзать строкой не каждый может,
не просто рифмой фехтовать.
Кто прозу жизни чует кожей,
тому поэзия, как мать.
Наполни ручку синью неба
взамен химических чернил.
Стихи вымучивать нелепо,
листку – летящий почерк мил.
Талант не приз – наган в затылок,
он многих страстью заклеймил.
Душа на цыпочках застыла
у перехода в Божий мир…
По ту ли сторону, по эту,
смывают с чувств обманный грим.
Не дарит муза строк поэту,
а приговаривает к ним.
