Опять морит пропаренный июнь - он уничтожить, видно, на корню желает тех, кто трезвенно не пьют, а тех, кто пьёт развозит по квартирам.

И от жары охватывает лень, и ум за разум, мысли набекрень, а тень уходит с улиц на плетень, свою прохладу бестолку транжиря.

Не терпится немедленно к воде, но нет ее повсюду и нигде, и даже в телескоп не разглядеть - не дотянуться ни рукой, ни взглядом.

А ты сидишь, уставившись в окно, тебе уже, похоже, все равно, что свыше все дано и решено - мы каждый день не вместе, пусть и рядом..

И от тебя так веет холодком, что зябну я под этим сквозняком, да каждый, кто хоть чуточку знаком с тобой, уже замерз бы насмерть.

Но припекает яростно июнь, и я стою пока ещё в строю, супружий долг всё реже отдаю, и страсть былая ёжится и гаснет.

Всухую мной проигран этот сет, душа застыла между "да" и "нет", и хочется сгореть и умереть, несясь безостановочно на красный.

Пролиты слёзы, сушатся мосты, слова до омерзения пусты, в июне мы пока ещё "на ты", а будет ли июль - уже не ясно...