в кофейне...

Шопен, пирожное из яблок кислых.
Луна, нырнувшая поплавать в Висле
и, мы с тобой —
в кофейне, на Пиекна двадцать восемь,
где ты руками ловишь папиросный
дым голубой.
 
Весна. Мы вновь приехали в Варшаву.
Ты поменяла в Инстаграме аву
на десять лет
назад, где мы немножечко моложе,
с трудом стоим, две выпившие рожи,
обняв мопед.
 
Уже на утро, в западном Берлине,
мы нарушали "дойчен" дисциплину —
играли в дартс.
И ты, как сумасшедшая кричала,
потом нас, нехотя, забрал с вокзала
Иосиф Кац.
 
Твой дядя, как в поэме — честных правил,
не пить и соблюдать кашрут заставил.
Был просто сноб!
Конечно, нас надолго не хватило...
удрали, взяв текилы пять бутылок,
почти гоп-стоп.
 
Шопен, пирожное из яблок кислых,
твои глаза, в них — отраженье мыслей
моих. Как след
того, что было, детка, между нами.
И вряд ли можно описать словами
пятнадцать лет...

Проголосовали