Ирландия
Город в лунной купели. Больные, чужие сны —
хрупче мёртвых цикад, только с ними никак не сладить мне:
через стены и тьму — свет зелёных холмов страны,
что, возможно, спустя много лет назовут Ирландией —
растоптав правду старых богов, утопив в крови
первобытную магию, дух и живое слово...
Шквал — но вереск спокоен, как грудь ветерана битв
в зябкий миг передышки от прошлой войны до новой:
горечь тающей песни, священной омелы дым,
ночь, где годы рассвета сменяет эпоха лиха...
Окоём полыхает багряным и золотым,
плещет нитями норн и ворованной силой ситхов.
Лик разгневанной Махи в немых языках костра —
сжалься, глупое сердце, лети на четыре стороны!
Месяц лезвием режет туман, и приходит та,
что уводит за грань, говоря голосами воронов,
опалённые травы расплёскивая стопой,
наполняя забвение перьями цвета ночи...
Гейсы льются сквозь пальцы: надежда, кошмар, покой...
Ты свободен, друид — и теперь выбирай, что хочешь.
