Город, по самые крыши затопленный солнцем, спит, сладко жмуря окошки морщинами штор.

Скоро неслаженный хор воробьев и торговцев, грубо разрушит безмолвия призрачный флёр.

Старых дворов лабиринты наполнятся гамом сказочных игр легкомысленно летних детей,

Счастье так близко - оно в этом воздухе пряном, только никак не припомнишь его, хоть убей.

Дом. Старый дом с поседевшей от времени краской, дышащий затхлостью вслед проходящим жильцам,

Сумрак подъездов, гостей обнимающий вязко, дарит прохладу с густой духотой пополам.

В нём целый мир до оскомины сердцу привычный.

Ах, как хотелось скорей улизнуть из него...

Годы сгорели - обуглились фосфорной спичкой, стаяли глыбой сибирских лежалых снегов.

Память оставила смутно тревожащий запах - тот, что упорно мерещится где-то вдали,

Солнца разли́в ежедневный с востока на запад, мироточа́щие соком соцветия лип.

Каждую ночь я сюда возвращаюсь привычно,

Каждую ночь - в беспокойных предутренних снах.

Каждую ночь открываю снотворной отмычкой

Город, утопленный

в солнечных

рыжих

волна́х...