Чёрная сторона белого
Стоишь.
Хлестает ветер по щекам. Но двинуться не можешь:
ты ждёшь просвета между туч, но лунный свет
скользит бессонно по чужим восходам, множа
тоску во тьме беззвёздных на закате лет.
Твоя рука пуста и холодна: жизнь отдана за краски,
за сон в безбрежной ночи, верности покой,
оставленный рисунком на стене...
Слова напрасны.
Ночь не отпустит; завывает бурей: "Мой!",
швыряя пеной с губ, очерченных волнами,
шипит прибоем, льдом — осколками от звёзд,
забывших что такое небо под ногами —
искря́щееся счастьем. Ждущих встречи, слёз.
Стоишь.
И смотришь в пустоту, сквозь чёрный холст разлуки
немого неба, скрытого за облаками, — в нём
глаза двоих блестят; любовь согрела руки —
граффити вам и склеп, и окоём.
Но вы — вдвоём.
Стоите.
Лунный луч лежит у ног... но вечность — не твоё.
