В твоей гостиной, в розовых горшках, моих стихов шипованные стебли, засохший жук покоится в цветах, в мундире от английского констебля.

 

Окно распахнуто, крадущийся сквозняк, из бархата ресниц добыл слезинку, в твоём бедламе - творческий бардак, в углу, ажурной сетью - паутинка.

 

Бордовой каплей старого вина притихла безнадёга на обоях, в густой тени восточная стена, усталый день играет на гобое.

 

Кофейных тайн разгаданный узор забытой кляксой обнимает блюдце, колышет штору бесконечный спор, шипит сквозняк, но тень не хочет гнуться.

 

Вздыхая, сохнут в розовых горшках, моих стихов колючие побеги, слоями пыль на старых корешках забытых книг - от альфы до омеги.

 

Уходит день, давно уснул гобой, ирландец-вечер затянул волынку, в окно пахнуло позднею весной, сквозняк чуть-чуть качает паутинку...