Натюрмортно-любовная экзистенция
Я повар сто двадцатого разряда,
при максимальном, вроде бы, шестом.
Хозяюшки поют мне серенады,
мои рецепты славя за столом.
Но я, как лучший, не про них – хороших.
И не спешу отведать их харчо,
ведь спешка хороша при ловле блошек
и, вроде бы, при чём-то там ещё.
Мой дамы идеал – прилавка фея –
редискою торгует за углом.
И, вроде бы, готовить не умеет –
щебечут мне хозяюшки о том.
Но мыслю о другом: что путь неблизкий
за угол – не длинней всего меню.
Поэтому схожу купить редиски,
а заодно – без "вроде бы" – женюсь.
