Вот он - город, тяжело вползающий в долину, где когда-то шумел лес, а теперь в середине бетонных блоков стоит рощица уцелевших деревьев, покрытых свежей листвой.

Её не коснулось ещё жаркое дыхание лета. Птицы звучат весело и беззаботно. Пройди по этой тропинке - короткой дороге из пункта А в пункт Б, не указанной ни в одном учебнике.

Остановись. Вдохни запах сирени. Уступи дорогу кузнечику. Дай бабочке посидеть на твоём плече. Запомни.

Пройдёт меньше, чем полгода и куда всё денется? В какой пункт В?

 

Человек, проходящий этой же тропинкой где-то на окраине зимы, внезапно вздрагивает и останавливается.

Перед его глазами возникает цветущая роща. Музыка поющих птиц и стрекочущих насекомых смешивается с танцем стайки бабочек над кустом сирени.

Вечность, посрамлённая в его глазах красотой вспыхнувшего мгновения, отступает и скрывается в таинственных глубинах вселенной пункта В, чтобы стыдливо вернуть исчезнувший миг туда, где он скоро должен повториться почти точь-в-точь, но совсем по-другому.