Яркий солнечный день. Духота. Невзрачному клерку хочется сорваться с работы на пляж и прямо в костюме нырнуть в прохладу водоема. Неожиданно набегают иссиня-черные тучи, и яркий солнечный день превращается в поздние сумерки. Деревья оживают и начинают дикий танец, знаменующий приход стихии. Нет, ни одной капельки не упало… Но где-то у линии горизонта начинают прорастать странные разветвленные деревья, тут же пропадая, и через несколько долгих-долгих секунд является нечто, пугающее домашних животных. Неожиданно, как приход посевной в России, падает первая капля. И всё… Начинается настоящий шабаш. Молнии беспрестанно бьют уже не на периферии, а непосредственно здесь и сейчас, ливень беснуется, видимо вспоминая то время, когда он, молодой, совсем неопытный дождик лил столько, что сумел затопить всю землю, и не хватило лишь чуть-чуть, чтобы уничтожить этих жалких людишек. Воспоминания ярят его, и он с нарастающим воодушевлением продолжает неистовый танец… Клерк зевает. Ему скучно.