Каждый субботний вечер у нас начинается одинаково:

— Что вам задали?

— На следующей неделе у нас внеклассное чтение. (Это так моя дочка иногда разговаривает. Выучилась такому голосу то ли у блогера, то ли у лайкера или тиктокера и применяет хрипоту, особенно когда дело касается выполнения домашних заданий. Я толерантно к сему отношусь, ведь это своего рода психологическая разрядка и даже повышение мотивации к обучению).

— И какое произведение надо?

— Вот список.

Сканирую его и распознаю в закромах памяти, что из перечисленного я приобретала. Есть! Борис Житков! Раскрываю перед дочерью оглавление его книги:

— Выбирай!

— "Беспризорная кошка".

— Отлично! Иди в свою комнату читай, а мне котлеты пора жарить.

Монотонно завыла на кухне вытяжка, разноритмичным шипением салютовала сковородка и изредка журчащая струя воды, ударявшаяся о дно раковины, исполняла своё соло. Но среди этого оркестра моё чуткое ухо улавливало старательное дочкино бубнение. Вдруг оно прекратилось и сменилось рыданиями. Я бегом в комнату.

— Это ты над беспризорной кошкой что ли плачешь?

— Да, — произнесла девочка так искренно, что у меня прошибло мурашку.

"Ну и эмпат у меня растёт, — поставил диагноз внутренний голос, — и, похоже, свою мать гиперчувствительностью она перещеголяла".

— Солнышко, а что там тебя так расстроило?

— Там.., там тринадцать глав, я не хочу столько читать!

Тут я уже взорвалась хохотом и на отнимающихся от смеха ногах поковыляла к плите. Как бы беспризорная кошка не преподнесла нам к ужину угли.

Но о человеке, как известно, следует судить по его поступкам, а не словам. Моя второклашка осилила произведение и подготовила прекрасный его пересказ, за что получила на уроке отличную отметку.