У него зима, Господи...
У него зима, Господи, какой с него спрос?
У него зима, Господи, как он выжил?
Он тебе благодарен, Господи, за мороз,
Но на большее не способен, Господи, ну пойми же!
Ты его не убил в утробе, и после дал
Попробовать эту жизнь пластилином, гуашью, дымом.
Ты не любишь его, – и он сразу об этом знал.
Ты и сам не знаешь, как это – расти любимым.
В кинозале пусто. Никто не придёт смотреть.
Режиссёр из тебя... Уж прости, ну прости! Ну правда...
Если б ты любил его, то подарил ему смерть
Раньше той, для кого он украл в Ив Роше помаду.
Что ты хочешь, Господи? Разве вправе ты что-то ждать
От того, у кого зима и ни дня без снега?
Что ты хочешь, Господи, если ему плевать
На тебя отца, на тебя на бога и человека.
