Спящая
Ты не проснулась. Я сделал всё правильно. Плащ и корона.
Меч у меня блестящий, волос непослушных крона.
Я по всем параметрам принц. Родословная. В войнах успехи.
Я-то думал, что точно смогу. Что другие - совсем неумехи.
А теперь я стою у хрустального гроба, а ты тут сопишь. Зацелована.
Может, ты мёртвая? Нет, вроде дышит. Но эффекта нет, и без слов она
Продолжает лежать, красивая, как колибри у бутона сладкого.
И доводит меня до кипения это зрелище. Сослать в ад кого?
Я трясу тебя за плечо, глаза открываю - не реагирует вовсе.
Видимо, глубокую кому это проклятие имитирует. Но семь
Гномов ржут и тихонько шепчутся, для безопасности уйдя за угол.
Может, казнить их? Повесить? Или каждому остриём в зад укол?
Видимо, без противного чувства, сносящего людям головы,
Поцелуи ничего не значат. И хоть на голове тешите колья вы.
Тогда тут без шансов. Седлаю коня и обратно скачу до Царьграда.
Даже принцы обычно не влюбляются в незнакомок с первого взгляда.
