Внутри
Ненавижу.
Твоя беспросветная слепота
Заразительна, гибельна, мертвенна и горька…
В плоть вгоняй меч холодный небрежно на пол клинка,
И услышь – заполошное сердце стынет в такт
С диким пульсом.
Презираю
В тебе безмятежно-святую ложь,
Что под кожей таится, ползет в синих нитях вен.
И берёт. Все берёт. Словно душу продул в вент-эн,
До костей раздеваясь рьяно. Давай, итожь:
Внутри – пусто.
Ненавижу.
Хоть выход вижу, а тропки нет.
Всё прочнее клинок врастает металлом в рёбра –
Залегает, свивается склизкой голодной коброй:
Отхаркнуть, отплеваться, ныряя в кровавый бред…
Разве сдюжу?
Презираю
Себя – за слабость, а меч – за боль.
Ею делишься истово, искренне, без сомнений.
Может, раны мои – стигматы? И искупленье
Обещают отчаянно? Или я – сам, слепой,
Вырезаю тебя из ребер?
Прорвись наружу!
