Разговор
Что же, я очень рад,
улыбку натягивая на боль,
говорит ему брат,
усталый растерянный бог,
что же, поговорим,
поставим все точки над…
И дымно в окне горит
протаявший мёртвый март.
Вот дожили до весны,
поставь за это свечу,
как хочется быть простым,
в ночное окно молчу:
недобрую сотню лет,
когда на душе темно…
И город молчит в ответ,
заглядывая в окно.
Ну, что же, я очень рад,
и, коль суждено допеть,
спасибо тебе, мой март,
сырая скудная смерть,
спасибо за муку строк,
которой я обречён…
И тихо молчит Блок
за правым его плечом.
