СОКИРКИ
Сорок.
Нечем дышать три дня.
Поле – жёлтая простыня
После быстрой горячей стирки.
Брызжут синькой небес сокирки.
И кивают, рубя с плеча…
Жаркий ветер волнует жито.
Голос жаворонка дрожит, а
Мой – затих, мой – замолк, зачах.
Сорок.
В вазе стоят цветы,
Разевают беззвучно рты,
Не решаясь задать вопросы.
Синью пьяного медоноса
Поделился со мной пустырь.
А внутри у меня – пустыня.
Сорок плюс.
Скоро след простынет.
Минус ты.
