Матрёшечное
A poem begins as a lump in the throat, a sense of wrong, a homesickness, a lovesickness.
Robert Lee Frost
Мы податливей глины и бьёмся легче стекла,
но, когда до небес взметнётся земли зола,
вдруг поймём, что опять стоим во главе угла.
Чья-то воля заботливо сберегла
и протекшие чаши, и треснувшие колокола –
черепки наших душ, где вера в добро жила.
И стоим мы все, меньше меньшего, мал мала,
и уже за дымом виднеется даль, светла,
и как будто у каждого – за спиною крыла…
Конкурс понравился. Было интересно. Я за сложные задания и максимальное соответствие теме. Только без насильственных эпиграфов. Они подчас мешают. Как мне в этом стихотворении. Поэтому эпиграф формальный. И без перевода. Впрочем, слова там простенькие, всем понятные. Спасибо!