СЕРЁГА
Лето. Выходной на ладони лежит.
Ноздри мнёт ароматом пиццы.
По таким дням хочется жить,
к вечеру –непременно напиться.
Стукнула калитка, соседка в дверях,
глазом по саду:"Хороша черешня,
Серёга умер, лучше б на буднЯх.
Всего то сорок два, жаль конечно...
Пируют у Бурновых, приехала родня.
Слышишь, поют? Совсем без совести...
Теперь загубят, минимум три дня.
Серега бы подпел... Такие новости.. "
Ближе к полудню затеялась возня.
От дома к дому, прилипала словом:
"Ну что тут скажешь– прожил зазря.
Валька вся измучилась... непутевый.."
Мужики загалдели: "Надо помянуть.
Покойник любил, да неосторожно.
Дело-то тонкое, не пяти минут."
Пошли к Бурновым, сегодня можно.
Вышел батя Сереги, шумят у ворот.
Душно. Теребит ворот рубахи.
Эх, кабы знать, да все наперед..
А теперь соблюдай " охи" да "ахи".
В каждом палисаднике цветочный уют–
впору зажмуриться, солнца ярче.
Лето подпалит, ветра пригнут.
Жалко Серегу, а себя жальче...
