Завтра
Плетут снега чуть видимую сеть.
Плечом к плечу стоят многоэтажки.
И сдох бы город, что ему терпеть?
Но выдыхает чад из труб дымящих.
Безжизненный, как будто пёс бродячий —
он вымерз, онемел, ослеп, оглох.
И вместо ласки — сны цветные прячет,
в них миску супа шлёт собачий бог,
варенья из черешни, шкалик чачи,
с изюмом сдобу, карамели впрок...
Прильнув лицом к холодному стеклу,
он смотрит в небо — в сумрачную плазу,
как в стоге сена ищущий иглу...
Уйти бы, только близостью привязан
к любимым детям. Борется с заразой —
с квартирой, с одиночеством, с зимой.
Который год твердит упрямо фразу:
"Не ставить точку, завтра — с запятой".
