Цвет боли
Не Дали, не Пикассо, а как раскрашивал!
Молча, зло, сосредоточенно месил –
Синяки, кровоподтёки, нос расквашенный…
Даже в ярости дотошен и спесив.
Я молчала – не кричала и не охала.
Представляла, что меня здесь вовсе нет,
Умирала… А душа кружила около,
Не летела, как воробышек, на свет.
И откуда только силы… Губы солоны.
Чуть шевелятся. И некому помочь.
Захмелев от ожиданья, кружат вороны,
Раздирая на кусочки эту ночь…
