Зимняя вишня
Ты рисуешь меня не такой как есть.
Для меня что убить, что конфетку съесть.
С каждой вишней горчей на душе коньяк,
а наутро — жажда — пастельный яд.
Ты рисуешь — я становлюсь бледней.
Ты целуешь — думаю: не убей.
Холст белеет, становится чистым, как
занесённые снегом поля сим-карт.
Ты рисуешь — я, замерзая, молчу.
Для палитры секса ты просишь чувств,
но скажи, мой художник, тогда зачем
ты рисуешь себя на моём плече?
