Офицеры
Мальчик, ратников старинных,
начав дело не вчера,
из брикетов пластилина,
повторяя мир картины,
создавал по вечерам.
Человеческие судьбы
теплотой ребячьих рук,
сквозь века и пересуды,
дух, исчезнувший, по сути,
возрождал – за кругом круг.
За окном, на ветках, листья –
сотни маленьких солдат –
в бой рвались, сражаясь исто,
но к зиме, под небом мглистым,
погибали все подряд
(жизнь, источник вечной жажды,
всюду лезет на рожон;
защитить её однажды
вызывается не каждый:
любишь – и вопрос решён)
У окна, на бивуаке,
под шатром из простыни,
в полудрёме, в полумраке,
в предвкушении атаки,
полк застыл, считая дни.
Прыгнет кот на подоконник,
ждёт хозяина, урчит
невесёлый. В створ оконный,
сидя между двух бегоний,
звёзды слушает в ночи.
Поутру хозяйка дома
подойдёт – на месте рать,
трубачи трубят знакомой,
а она, кряхтя: «Кулёма…» –
пыль старается убрать…
(и не ведомо гусарам,
пластилиновым бойцам,
что под сердцем, с виду старой,
дамы в платье из муара,
в чёрном платье из муара,
сын погибшего отца...)
