Парой строчек
Всё то, что между нами - ложь, игра в "собачку".
И ты другому надо мной бросаешь мячик,
и мяч летит как будто пуля у виска,
чтоб я, дурак, остался жив, наверняка...
и продолжал за ним бессмысленную скачку.
Остановить игру? Тогда придётся сдохнуть.
Бегу, из лёгких еле стравливая воздух,
и наблюдаю, как трещит по швам мой мир,
он населён такими милыми людьми,
что перекраивать его по новой поздно.
Очередная постановочная сцена.
Опять ругаюсь... молча, но вполне обсценно
и, выкорчёвывая из себя тебя,
кормлю собак, котов, утят и лебедят,
ничьих детей к себе сажаю на колени.
Курю до чёртиков, топлю окурки в Сене,
таскаюсь в оперу, гулять по воскресеньям
в лесу Булонском и по площади Конкорд.
Вокруг болтается непуганый народ
и рассуждает о Верлене и Шопене.
Зачем я здесь, такой огромный и неловкий?
Пишу стихи и полирую горло водкой.
А ты там нежишься с другим среди болот.
Он - не поэт, зато, наверное, поёт,
ровняет усики, подщипывает бровки.
Он в тренде, в курсе новостей и, между прочим,
без мыла влезет там, где муха не проскочит...
Я не разрушу ваш "божественный" тандем.
Плевать на то, что я не с той, а ты не с тем...
Нет общих тем. Всё исчерпалось парой строчек.
