Белое
Что ищешь ты в развалах ноября?
Он не окончен, но снесён на свалку
ещё вчера… и где-то говорят,
что осень – дура, что её не жалко.
Не то, не с теми, не в свою дуду…
А небо, как обычно, сеет просо
белёсое… в нежизненном ряду
случайностей, курьёзов и вопросов
о том, что дальше и, куда бредём
впотьмах… Зима на кончик носа села.
Февраль, вернувшись белым ноябрём,
кому-то крестик нарисует мелом.
