13 сонет
Манит плодов запретных аромат,
вкусить от всех внушает вожделенье.
Но лучше пат, чем безрассудный мат,
коль пешки встали вкруг, – как королевы!
Любовь – игра? Отнюдь! Крепка, как смерть!
Разбрасываться чувствами излишне!
Убийцей стать души? Потом согреть?
Но тот, кто брошен, сломан, как ледышка…
Чуть осень, – провоцирует хандра,
срывая шляпу хулиганом-ветром!
Но старый граф с «арбатского двора»
идет к супруге каждый день с букетом…
А кто-то скажет: «Страсти – это ад,
но слишком долог путь в Эдемский сад...»
