Лёд
Всё ему простила. Пусто стало, больно.
Больно, что впустила, пусто, что смолчала.
Солнце не согреет, птиц не видно боле.
Что же с нами сталось, не успев началом
стать любви высокой, снегом пав на землю?
Может, не старалась, может, слишком рано
поутру вставая, верила, что стелют
зори не нарочно боль душевной раны,
а закаты в темень радость света прячут,
чтобы не шуршала, чтобы не мечтала?
Плакала берёзка. Но весна горячей
песней ручейковой, дарит всё сначала.
