НЕ ПИЛИТЕ СУК
Там, где люди ходят редко,
в диких зарослях ольхи
человек сидел на ветке
и в тиши писал стихи.
То ль к нему взывали предки,
намекнув на ПМЖ,
но сидел поэт на ветке
основательно уже.
То ль вечерней зорьки алость
ткала в сердце кружева,
но лишь тут ему писалось
и в строку неслись слова.
И над миром будто рея,
и с прекрасным видя связь,
он вплетал в ажур хорея
ямба вычурную вязь…
К ветке в штопанной жилетке
вновь поэт пришёл чуть свет,
а насиженной-то ветки
вдруг простыл куда-то след.
На пеньках снежинки тают.
Загрустив, узнал поэт,
что весь лес давно в Китае
и той ветки тоже нет.
Унеслись слова и фразы,
вдохновенья не видать
и пропала радость сразу
и исчезла благодать.
Я б чинушам крикнул в уши
(а что будет – поглядим):
«Не пилите сук, чинуши,
на котором мы сидим!»
